Mártir
Sale en la cabeza atormentada,
con ecos de tremenda regañina
y se vuelve una niña malcriada
cuando todo en su cabeza desafina.
Y mira hacia dentro y ve vacío
y siente su profunda soledad
y vuelve y se refugia, y solo siente frío
tienta y a veces vuelve la vista atrás.
Se le saltan los sentidos de las manos
se dibuja una astilla en su pobre corazón
Se disfraza de mujer hipervaliente
y mira al frente con orgullo, sin convicción.
En el ego se le ve una mancha negra,
quizá mires y no lo sepas ver,
pero a oscuras y junto a estas letras
se ve todo lo que puedes ser.
Una víctima que llueve de los mártires,
una saga de tiempos de un ayer,
mas mentiras contadas sin vergüenza
fantasías que jamás olvidaré.
¡Qué pena que no leas poesía!
¡Qué pena que no leas mi canción!
pena es que desperdicies así tu vida
y que no siembres en tu huerto mas amor.
Mariajo 13/01/2008
Sale en la cabeza atormentada,
con ecos de tremenda regañina
y se vuelve una niña malcriada
cuando todo en su cabeza desafina.
Y mira hacia dentro y ve vacío
y siente su profunda soledad
y vuelve y se refugia, y solo siente frío
tienta y a veces vuelve la vista atrás.
Se le saltan los sentidos de las manos
se dibuja una astilla en su pobre corazón
Se disfraza de mujer hipervaliente
y mira al frente con orgullo, sin convicción.
En el ego se le ve una mancha negra,
quizá mires y no lo sepas ver,
pero a oscuras y junto a estas letras
se ve todo lo que puedes ser.
Una víctima que llueve de los mártires,
una saga de tiempos de un ayer,
mas mentiras contadas sin vergüenza
fantasías que jamás olvidaré.
¡Qué pena que no leas poesía!
¡Qué pena que no leas mi canción!
pena es que desperdicies así tu vida
y que no siembres en tu huerto mas amor.
Mariajo 13/01/2008
